Henri Nouwen schrieb: „Wenn wir uns ehrlich fragen, welcher Mensch in unserem Leben uns am meisten bedeutet, stellen wir oft fest, dass es jene sind, die, anstatt Ratschläge, Lösungen oder Heilmittel anzubieten, lieber unseren Schmerz teilen und unsere Wunden mit einer warmen und zärtlichen Hand berühren. Der Freund, der in einem Moment der Verzweiflung oder Verwirrung mit uns schweigen kann, der in einer Stunde der Trauer und des Verlusts bei uns bleiben kann, der es ertragen kann, nicht zu wissen, nicht zu heilen, nicht zu lindern, und sich mit uns der Realität unserer Ohnmacht zu stellen – das ist ein Freund, dem wir wirklich am Herzen liegen.“

Als ich dieses Zitat las, war ich verwirrt. Ich dachte, wahre Freundschaft sei viel mehr als das, auf jeden Fall viel mehr Taten! Da ich mich seit Jahren in der humanitären Arbeit engagiere, ist es für mich ganz selbstverständlich, praktisch einzugreifen, wann immer ich mit einer Notlage konfrontiert werde. Ich habe unzählige Freiwillige geschult, Seminare abgehalten und Rundschreiben verschickt, in denen ich stets den Wert des Gebens und des Handelns gepriesen habe. Liebe in Aktion!

Es dauerte eine Weile, bis ich endlich verstand, was Henri Nouwen damit meinte. Ich erinnerte mich an meine erste Reise ins vom Krieg zerrüttete Mostar. Da ich nur wenige Wörter der Landessprache beherrschte, begleitete ich einige erfahrene Freiwillige, die Lebensmittel verteilten. Wir betraten viele Häuser, die von Trauer geprägt waren. Es war das erste Mal, dass ich einen Ort sah, der vom Krieg zerstört worden war, und es erschütterte mich zutiefst. Ein Freund übersetzte mir freundlicherweise die laufenden Gespräche.

Ich war den Tränen nahe, als eine ältere Dame, deren Beine durch Granatsplitter verletzt waren, meine Hände ergriff und mir von ihrem Leid erzählte. Sie redete und redete. Ich konnte nichts weiter tun als zuhören, auch wenn ich nichts verstand, da mein Übersetzer gerade anderweitig beschäftigt war. Am Ende bedankte sie sich überschwänglich bei mir, wir umarmten uns und weinten beide.

Diese Erfahrung werde ich nie vergessen. Und sie war nicht die einzige dieser Art.

Die jungen Menschen, die ich heute ausbilde, befinden sich in derselben Lage wie ich bei meinem ersten Besuch in Mostar. Sie sprechen die Sprache nicht, fühlen sich hilflos und unwohl, und ich sage ihnen: „Macht euch keine Sorgen, seid einfach da. Haltet ihre Hand, schaut die Person mit Liebe und Mitgefühl an und hört zu. Hört zu und weint mit ihnen.“

Mittlerweile spreche ich die Landessprache und helfe auf vielfältige Weise. Aber alles begann auf diese einfache Weise, die auch heute noch wirkt. Als letzte Woche die Frau eines lieben Freundes plötzlich bei einem Autounfall ums Leben kam, sagte ich zu ihm: „Mir fehlen die Worte, ich kann nur mit dir weinen. Komm. Mein Haus ist dein Haus.“